Pero en un vecindario del norte de la ciudad de Tabriz, dos familias enfrentaron una realidad devastadoramente diferente: mochilas sin abrir y uniformes que nunca serían usados.
Taha Behruzi, recién inscrito para su primer año escolar, y Alisan Yabari, que soñaba con algún día portar un uniforme policial, fueron asesinados por un ataque de dron israelí mientras jugaban fuera de sus casas el 21 de junio.
Sus madres, que deberían estar planchando uniformes y preparando loncheras, ahora revisan juguetes y fotografías: recordatorios dolorosos de sus hijos arrebatados por el régimen asesino de niños durante su guerra de agresión de 12 días contra la República Islámica.
Un primer grado que nunca comenzó
Taha acababa de cumplir siete años el 31 de mayo, justo el día antes de que su familia se mudara a un nuevo hogar en Tabriz. Sus padres celebraron la ocasión con una fiesta de cumpleaños, con la esperanza de que la mudanza fuera un nuevo comienzo y un capítulo lleno de esperanzas.
Ya estaba inscrito en la escuela, vacunado y fotografiado para su primer grado. Aquella misma noche, sus padres planeaban tomar su fotografía oficial escolar.
Pero alrededor de las 8:30 p.m., recuerda su madre, una explosión ensordecedora sacudió su hogar.
“Estábamos frente a la puerta. Taha jugaba con su pelota, a solo unos pasos de mí. De repente, hubo una explosión. Me retumbaban los oídos y el humo llenó el aire por todas partes”, relató la madre devastada.
“Entré a la casa, pero él no estaba allí. Volví y lo vi acercarse al patio. Llegó a mis brazos. Intenté abrazarlo, pero de mi mano brotaba sangre … Todo en lo que podía pensar era en Taha”.
Los vecinos lo llevaron de inmediato al hospital, pero la metralla le había perforado el corazón, el rostro y la pierna. No sobrevivió. Su madre, herida también con huesos fracturados y metralla incrustada en su cuerpo, lleva cicatrices visibles y el dolor invisible de perder a su único hijo.
“‘No tienes una hija, cuando crezca, cuidaré de ti’, le decía Taha a su madre”, recordó.
El padre de Taha recuerda los últimos momentos antes de salir al trabajo ese día: “En el día de su martirio, lo llevé a inscribirse en primer grado. Ese día se convirtió en estudiante y ese mismo día fue martirizado. Al día siguiente, íbamos a entregar sus fotos escolares, pero el dron israelí no lo permitió”.
Hizo una pausa, recordando los momentos cotidianos antes de salir a trabajar esa mañana.
“Ese día, le di mi tarjeta y le dije que comprara lo que quisiera. Fue con Alisan, compraron jugo y pastel, y lo comieron. Antes de salir al trabajo, lo abracé. Esa fue la última vez”.
La guerra no provocada de Israel contra Irán había asustado al pequeño. Taha hablaba de sus miedos: “‘Si voy a Tabriz, ¿y si me cae un misil? ¿Y si soy martirizado?’”, le preguntaba a su madre. Ahora, ella susurra: “Es como si ya lo supiera”.
Los sueños de Alisan terminaron antes de empezar
A pocos metros, su amigo y vecino Alisan también había salido con su madre. Diez minutos después, también fue asesinado por Israel.
“Vi que salía humo. Alisan cayó al suelo justo frente a mis ojos. Lo sostuve. Algo también me golpeó. Lo llevé al patio. No tenía vida. Grité. Los vecinos lo llevaron al hospital”, relató su madre.
La metralla en su cabeza lo mató instantáneamente. Cuando su padre regresó del trabajo, se encontró con las secuelas del ataque: un hogar para siempre marcado por la pérdida.
“Mi mundo se derrumbó. Que Dios nunca permita a nadie experimentar la pérdida de un hijo”, dijo el padre afligido.
Alisan ya estaba inscrito en la escuela. Soñaba con ser policía o piloto, jugaba frecuentemente con soldados de juguete. Sus clases de karate y fútbol estaban en su agenda de verano, actividades a las que nunca pudo asistir.
Su madre, en medio del dolor, recuerda: “Ese momento, cuando cayó frente a mí y fue martirizado … nunca se irá de mi mente”.
Entre lágrimas, su padre agrega: “Cada vez que llegaba a casa, él saltaba a mis brazos. Ahora, solo queda el dolor. Solo silencio”.
Las escuelas reabren, pero los pupitres permanecen vacíos
Mientras comienza el nuevo año escolar, los niños de toda Tabriz se alinean con uniformes recién planchados, sosteniendo cuadernos llenos de la promesa de un futuro brillante. Pero en las aulas donde Taha y Alisan deberían haberse sentado, dos pupitres permanecen vacíos.
El ministro de Educación de Irán, Alireza Kazemi, declaró que 34 estudiantes y cinco maestros fueron martirizados durante la guerra de Israel contra Irán.
“Muchos estudiantes y educadores también resultaron heridos”, dijo Kazemi con la voz cargada de emoción.
Para muchas familias, el dolor persiste en la silenciosa presencia de objetos cotidianos. Una madre, que llora a su hija Aima, recordó el pequeño escritorio que le compró cuando apenas tenía tres años, un regalo sencillo que ahora pesa con memoria y tristeza.
“Aima iba a ser la luz de mi vida, pero ahora es la luz de todo Irán. Perdí a dos hijos y a mi esposo en esta atrocidad. Mi única esperanza es que ningún niño en esta tierra vuelva a sentirse inseguro”, expresó.
Su historia refleja un patrón trágico que se repite en muchos hogares: padres enfrentados a escritorios intactos, mochilas sin abrir y crayones que nunca serán usados.
Fateme y Ali Niazmand, estudiantes de sexto y cuarto grado, fueron asesinados junto a sus padres.
Reihane Sadat Sadati, estudiante de séptimo grado, y su hermana menor Fateme Sadat, de tercer grado, junto con sus padres y su hermanito, fueron asesinados en un solo ataque. Toda la familia fue aniquilada al instante por Israel.
De los estudiantes martirizados, 24 eran de Teherán, la mayoría en preescolar y primaria, de primero a sexto grado.
Estas muertes forman parte de un patrón más amplio de ataques deliberados de Israel contra niños.
En Gaza, la guerra genocida de Israel ha cobrado miles de vidas jóvenes, destruyendo escuelas y universidades.
Según Save the Children, al menos un niño palestino ha sido asesinado cada hora en promedio por las fuerzas israelíes en Gaza durante los últimos 23 meses de guerra genocida, con un total de niños muertos que supera los 20 000, aproximadamente el 2 % de la población infantil de Gaza.
Ahora, escritorios vacíos, juguetes abandonados y pasillos silenciosos permanecen como un recordatorio crudo de vidas trágicamente truncadas.
Para los padres cuyos hijos fueron asesinados por Israel, el dolor es inconmensurable, sentido en el silencioso vacío de los hogares donde estos niños una vez reían y jugaban.
Por Humaira Ahad
Texto recogido de una publicación en PressTV.
